«Великий вопрос жизни - как жить среди людей»
«Тех, кого любят боги, они забирают молодыми»... Но я не очень-то верю в такую любовь и таких богов, да и вообще - я не о том... или нет?
Забирают? Так или иначе, но быть может - так лучше? Когда человек уходит юным, прекрасным, счастливым. посадив свое дерево, выпустив в мир новую жизнь, ощутив вкус настоящей любви. Уходит в одно мгновенье, не узнав разочарований, боли... старости с ее неизбежными страданиями и потерями...
Лучше ли так? Кто знает. Только нам-то - оставшимся - это никак не лучше. Да, так рассуждать эгоистично, но люди вообще эгоисты... Это больно. Больно потерять. Это несправедливо. Несправедливо!.. И пусть это звучит не лучшим образом, но - в мире живет и здравствует столько плохих людей, так почему же вдруг от нас забрали такого хорошего человека?!
Она была Сказочной Принцессой. Вся ее жизнь всегда мне казалась сказкой - так просто не бывает... Ясная, глубокая, тонкая натура - и при этом такая "земная", такая простая и живая. Умница и красавица... поэтичная натура - она любила хорошие стихи и сама писала их иногда, и ее стихи были настоящими. Она любила и понимала Красоту... И она была доброй. В самом правильном, истинном смысле этого слова. Добрый, ясный, чудесный человек, которому было не все равно.
Она не была пламенем - она была теплым огнем, возле которого можно согреться.
Для меня она была любимым другом. Источником какого-то постоянного уютного света. Чувства "всё хорошо, и будет еще лучше". Однажды, когда было очень плохо, она буквально меня спасала, хотя понимаю, что звучит это пафосно, и наверное, кому-то из знавших ее все эти мои слова не понравятся... ну, какие есть. Написать искренне о том, что чувствуешь, вообще трудно... когда всё это так остро и столько горечи.
Может быть, наш мир не очень подходит для сказочных принцесс? Надеюсь, там, где она сейчас, ей хорошо. Надеюсь, она не тоскует там по тем, кого оставила... и там есть закаты, ветер, океаны. Она любила всё это. Пусть этого там будет много. Для нее.
Однажды, во время нашего разговора, родилось стихотворение. Посвященное тогда не ей... но без нее этих стихов бы не было. И быть может, на самом-то деле это было как раз для нее... для девушки, которая любила море, небо и ветер.
Для девушки, которую мы, знавшие ее, никогда не забудем. Мы встретимся там, за гранью, наша дорогая подруга, Васенька... и все будет хорошо. Солнечно, с теплым ветром и запахом моря. Иначе ведь и быть не может... со Сказочными Принцессами. А эти стихи все-таки - тебе.
Какие кусали нас бури в порту Санта-Крус,
У Мыса Далекой Надежды всё скрыто во мгле.
Надежду ищу, только всё натыкаюсь на грусть,
Проснуться хочу, да увяз в зачарованном сне.
Но что тебе шторм? Отвернись, он бессовестно врёт!
«Голландец» не скрылся во мраке и в толще воды.
Мы вырвались из урагана и мчимся вперёд,
И нас не поймает предчувствие новой беды.
Что чайки кричат? Паруса превратились в тряпьё?
И мачты расколоты в щепы, и корпус пробит?
Поверь, эти чайки слепы, как и всё вороньё,
А шёлк парусов - как огонь поцелуев твоих.
Что, жёны матросов рыдают, и море кляня,
Невеста старпома шагнула в него со скалы?
Мне жаль их, родная, но ты - ты же веришь в меня.
Глаза твои сухи, а руки - как прежде, теплы.
Конечно, я жив, и конечно, к тебе тороплюсь.
Накинь эту шаль, что тебе я прислал из Бали,
Вот только куплю ящик рому в порту Санта-Крус,
Да пару сапфиров на рыжие косы твои.
Не любишь сапфиров? Ах да, я забыл, не сердись:
Мы всё забываем, когда нас зовёт океан.
Но взор твой сапфировый в памяти - светом звезды,
Ведущей сквозь ночь и сквозь шторм, исцеляя от ран.
И не говори мне, что я не успел и не смог
Поймать лунный луч и коснуться дыханьем зари.
Дождись - и мы выйдем из тьмы на лазурный песок
И двери захлопнем, и ключ позабудем внутри.
Забирают? Так или иначе, но быть может - так лучше? Когда человек уходит юным, прекрасным, счастливым. посадив свое дерево, выпустив в мир новую жизнь, ощутив вкус настоящей любви. Уходит в одно мгновенье, не узнав разочарований, боли... старости с ее неизбежными страданиями и потерями...
Лучше ли так? Кто знает. Только нам-то - оставшимся - это никак не лучше. Да, так рассуждать эгоистично, но люди вообще эгоисты... Это больно. Больно потерять. Это несправедливо. Несправедливо!.. И пусть это звучит не лучшим образом, но - в мире живет и здравствует столько плохих людей, так почему же вдруг от нас забрали такого хорошего человека?!
Она была Сказочной Принцессой. Вся ее жизнь всегда мне казалась сказкой - так просто не бывает... Ясная, глубокая, тонкая натура - и при этом такая "земная", такая простая и живая. Умница и красавица... поэтичная натура - она любила хорошие стихи и сама писала их иногда, и ее стихи были настоящими. Она любила и понимала Красоту... И она была доброй. В самом правильном, истинном смысле этого слова. Добрый, ясный, чудесный человек, которому было не все равно.
Она не была пламенем - она была теплым огнем, возле которого можно согреться.
Для меня она была любимым другом. Источником какого-то постоянного уютного света. Чувства "всё хорошо, и будет еще лучше". Однажды, когда было очень плохо, она буквально меня спасала, хотя понимаю, что звучит это пафосно, и наверное, кому-то из знавших ее все эти мои слова не понравятся... ну, какие есть. Написать искренне о том, что чувствуешь, вообще трудно... когда всё это так остро и столько горечи.
Может быть, наш мир не очень подходит для сказочных принцесс? Надеюсь, там, где она сейчас, ей хорошо. Надеюсь, она не тоскует там по тем, кого оставила... и там есть закаты, ветер, океаны. Она любила всё это. Пусть этого там будет много. Для нее.
Однажды, во время нашего разговора, родилось стихотворение. Посвященное тогда не ей... но без нее этих стихов бы не было. И быть может, на самом-то деле это было как раз для нее... для девушки, которая любила море, небо и ветер.
Для девушки, которую мы, знавшие ее, никогда не забудем. Мы встретимся там, за гранью, наша дорогая подруга, Васенька... и все будет хорошо. Солнечно, с теплым ветром и запахом моря. Иначе ведь и быть не может... со Сказочными Принцессами. А эти стихи все-таки - тебе.
Какие кусали нас бури в порту Санта-Крус,
У Мыса Далекой Надежды всё скрыто во мгле.
Надежду ищу, только всё натыкаюсь на грусть,
Проснуться хочу, да увяз в зачарованном сне.
Но что тебе шторм? Отвернись, он бессовестно врёт!
«Голландец» не скрылся во мраке и в толще воды.
Мы вырвались из урагана и мчимся вперёд,
И нас не поймает предчувствие новой беды.
Что чайки кричат? Паруса превратились в тряпьё?
И мачты расколоты в щепы, и корпус пробит?
Поверь, эти чайки слепы, как и всё вороньё,
А шёлк парусов - как огонь поцелуев твоих.
Что, жёны матросов рыдают, и море кляня,
Невеста старпома шагнула в него со скалы?
Мне жаль их, родная, но ты - ты же веришь в меня.
Глаза твои сухи, а руки - как прежде, теплы.
Конечно, я жив, и конечно, к тебе тороплюсь.
Накинь эту шаль, что тебе я прислал из Бали,
Вот только куплю ящик рому в порту Санта-Крус,
Да пару сапфиров на рыжие косы твои.
Не любишь сапфиров? Ах да, я забыл, не сердись:
Мы всё забываем, когда нас зовёт океан.
Но взор твой сапфировый в памяти - светом звезды,
Ведущей сквозь ночь и сквозь шторм, исцеляя от ран.
И не говори мне, что я не успел и не смог
Поймать лунный луч и коснуться дыханьем зари.
Дождись - и мы выйдем из тьмы на лазурный песок
И двери захлопнем, и ключ позабудем внутри.
-
-
24.01.2012 в 04:05А боги... Богов лепят их поклонники, и лепят из собственных качеств, оставляя лучшие из них для себя.
В том числе справедливость...
-
-
24.01.2012 в 06:43-
-
24.01.2012 в 12:42- Сам человек и управляет, - поспешил сердито ответить Бездомный на этот, признаться, не очень ясный вопрос.
- Виноват, - мягко отозвался неизвестный, - для того, чтобы управлять, нужно как-никак иметь точный план на некоторый, хоть сколько-нибудь приличный срок. Позвольте же вас спросить, как же может управлять человек, если он не только лишен возможности составить какой-нибудь план хотя бы на смехотворно короткий срок, ну, лет, скажем, в тысячу, но не может ручаться даже за свой собственный завтрашний день? И, в самом деле, - тут неизвестный повернулся к Берлиозу, - вообразите, что вы, например, начнете управлять, распоряжаться и другими и собою, вообще, так сказать, входить во вкус, и вдруг у вас... кхе .. кхе... саркома легкого... -тут иностранец сладко усмехнулся, как будто мысль о саркоме легкого доставила ему удовольствие, - да, саркома, - жмурясь. как кот, повторил он звучное слово, - и вот ваше управление закончилось! Ничья судьба, кроме своей собственной, вас более не интересует. Родные вам начинают лгать, вы, чуя неладное, бросаетесь к ученым врачам, затем к шарлатанам, а бывает, и к гадалкам. Как первое и второе, так и третье - совершенно бессмысленно, вы сами понимаете. И все это кончается трагически: тот, кто еще недавно полагал, что он чем-то управляет, оказывается вдруг лежащим неподвижно в деревянном ящике и окружающие, понимая, что толку от лежащего нет более никакого, сжигают его в печи. А бывает и еще хуже: только что человек соберется съездить в Кисловодск, - тут иностранец прищурился на Берлиоза, - пустяковое, казалось бы, дело, но и этого совершить не может, потому что неизвестно почему вдруг возьмет - поскользнется и попадет под трамвай! Неужели вы скажете, что это он сам собою управил так? Не правильнее ли думать, что управился с ним кто-то совсем другой?»
Я никогда не понимала, почему уходят те, кто должен жить. Почему умирает юная девушка, любимая жена и мать двухлетнего сына - уже идущая на поправку, но не выдерживающая очередного курса химии. Почему умирает тринадцатилетний мальчик, весёлый, умный, красивый мальчик, у которого есть всё и которого это "всё" не избаловало - задыхающийся от приступа астмы в собственном доме на руках у отца. Почему умирает пятнадцатилетняя девочка, ещё две недели назад весело болтавшая с тобой на хоре - и за эти две недели сгоревшая от менингита. Почему умирает восемнадцатилетний юноша, любящий и любимый всеми, спортсмен, комсомол и просто красавец - на очередной регате случайно, нелепо получив удар мачтой по затылку и упав в воду.
Почему умирают сказочные принцессы...
Они самые светлые, чистые и добрые, эти люди. Светлее и добрее нас. Почему умирают они, думаем мы, почему они, а не те, без кого этот мир стал бы лучше...
Но кто мы такие, чтобы решать, какой человек должен жить, а какой - умереть?
Порой трудно верить в Божье милосердие. Но ещё труднее жить без веры.
Так или иначе, но быть может - так лучше? Когда человек уходит юным, прекрасным, счастливым. посадив свое дерево, выпустив в мир новую жизнь, ощутив вкус настоящей любви. Уходит в одно мгновенье, не узнав разочарований, боли... старости с ее неизбежными страданиями и потерями...
А что было бы с этими светлыми и чистыми людьми дальше, если бы они остались? Нам ведь неизвестно. Что, если их уберегли от чего-то куда более страшного... Если им дали шанс уйти светлячками, не раздавленными миром, в котором они живут? Они ведь такие беззащитные, светлячки. А всем вокруг так завидно, так хочется сделать их менее светлыми, менее любимыми, менее счастливыми...
Нам не надо быть эгоистами. Не надо жалеть нас, бедных, несчастных, одиноких, потому что нас покинули - надо думать о том, кто покинул. Это ведь и есть любовь - отпустить, зная, что не переживёшь разлуки, но отпустить, зная, что так будет лучше для любимых.
Ведь всем этим светлячкам хорошо. Они не погасли, они светят где-то... И светят нам в наших душах. И в памяти. И где-то там они помнят нас, любят и ждут. А мы... а мы будем в свою очередь помнить их. Любить. И ждать встречи.
«Твое невежество измеряется тем, насколько глубоко ты веришь в несправедливость и человеческие трагедии. То, что гусеница называет Концом света, Мастер назовет бабочкой...»
Светлая Память тебе, Принцесса. Бесконечно светлая - и бесконечная...
-
-
24.01.2012 в 17:52-
-
24.01.2012 в 20:53«Твое невежество измеряется тем, насколько глубоко ты веришь в несправедливость и человеческие трагедии. То, что гусеница называет Концом света, Мастер назовет бабочкой...»
Только так и не иначе! ))